"Плачь, душа, плачь…" Новелла

Опубликовано Редакция - пн, 05/09/2022 - 18:10

 

Все! – Гитлер, капут!

Штык, натужно скрипнув, вывел последнюю закорюку на поверженных стенах рейхсканцелярии… "Здесь был…".

Рядовой матушки пехоты, судорожно глотая родной махорочный дым, еле сдерживал готовую скатиться из глаз слезу...

Вроде бы и не по-мужски… Эх, мужики, мужики! Вы, молча стояли над братскими могилами, хороня роты, батальоны и полки, тихо, по доброму матернувшись, бросались грудью на амбразуру дзота, в последний раз,  бросив наполненный тоской взгляд в сторону отчего дома, клали штурвал от себя, когда на последней капле "горючки" или когда жгучее пламя уже лизало приборную доску, бросали самолет в пике на колонну "тигров", а обоженные губы шептали:

- Нет суки, не пройдете!

Это вы, солдаты войны тонули в Днепре и Припяти, в Шпрее и Волге, мерзли в окопчиках под Сталинградом, воевали на Курской дуге, 990 дней сердцем прикрывали нашу Вологодчину на Отштинском рубеже обороны, задыхались в забросанных "глубинками" "щуках"…Было, было…

Дошли! То ли вело вас провидение, покрыв святостью души своей ваши души, то ли политрук охрипшим голосом с ТТ на шнурочке, поднимал вас в атаку. Слив это все воедино, мы получили простое и емкое понятие - ПОБЕДА И ВЕРА. Вера в Отечество, могилы предков, в детей своих и жен, в народ, что остался там, за спиной.

И когда вы поворачивались к фронту спиной, вдыхая в себя горечь отступления, вы с трудом отрывали взгляд не от дорожной пыли, а от крика обезумевшей женщины: – На кого вы нас покидаете!  

Это она получила 23 июня "похоронку" на своего ненаглядного, с которым только месяц как успела помиловаться. И тогда, вам, солдатам Отечественной, хотелось волком выть от безысходности и стыда. Так и хотелось сорвать с плеча ППШ и резануть по колесам "виллиса", на котором штабники рвали когти туда, где не стреляют… Но не все. Были и такие, которые жизнь положили на алтарь Победы и навсегда остались в нашей памяти, Генералами с большой буквы…

А вы - отступали. И кто бы ни был виноват, все равно было горько и больно.

Великая наша страна стонала, рвала жилы, скрипела позвоночником, задыхалась от хлеба пополам с отрубями и жмыхом, но что могла, и даже сверх того, давала фронту, воинству своему. И золотушный подросток "фабзаец", тут же у станка забывшийся во сне, и старик, родившийся еще до залпа "Авроры", знали одно: если не они, то кто же? Сплошь и рядом бабьи деревни вели упирающихся буренок в борозду, а когда те падали от лютой бескормицы, сами впрягались заместо них, гнали пуды ржи, вязали варежки и вышивали кисеты.

Худосочная ленинградка-студенточка после сдачи крови, склоняясь под порывами ветра, шла на занятия, – на курсы радистов, зажимая в ладошке, как великое богатство, дневную пайку - ломтик черного хлеба. Через месяц, ее парашют зацепится за ветки ели, и немцы долго будут издеваться над молодым, юным телом, еще не изведавшем первой любви, не родившей детей, не познавшей чувства материнства. Будут насиловать по очереди, а потом расстреляют, рядом с кучей навоза у сожженной фермы…

Партизаны - это особая порода людей. Сколько кривотолков, брехни прозвучало в их адрес! А ведь они делали свое дело! Все годы войны держали подле себя не одну фашистскую дивизию, бросали под откос вражеские поезда с живой силой и бронетехникой, жгли гарнизоны. Золотыми буквами вписали себя на скрижали истории партизаны отряда "За Родину!" сформированного на Вологодчине. А белорусские леса помнят нашего земляка дядю Сашу - Александра Морщинина, сотни и сотни других народных мстителей. Но помнят и "лесных братьев"...

О времена, о нравы!

Но ничего, пришло время, оклемались, и Красная Армия повернула на запад. Европа, замученная фашизмом, ждала свободы. И она пришла в лице советского солдата. Миллионы цветов легли под ноги тем, кто пришел с победой. Миллионы остались на братских могилах…

Стягивая петлю на шее Гитлера, наш солдат никогда не ставил всех немцев к одной стенке. Месть не свойственна нашей славянской душе. И они, все те, кто исступленно все годы вскидывал руку в нацистском приветствии, наплевав на геббельсовскую пропаганду, как навозные мухи, крутились у наших полевых кухонь, под ногами у русских Иванов с окладистой бородой, щедрой мерой сыпавших ЕДУ в их миски, тазики, тарелки, получая пусть скудную, но спасительную пайку из рук "руссише швайн" - русских свиней…

И никто из них не знал, что этот дядя Иван  в войне, с такими же, как они, потерял на фронте трех сыновей, а его жена, не пережив смерти кровиночек, уже давно в могиле на взгорке, рядом со своей, сожженной фрицами дотла деревенькой…

С того времени прошло полстолетия и еще двадцать семь лет…

Как только не вертели фактами конъюнктурщики от истории, то ставя на весы Сталинградскую битву и бои местного значения на Малой земле, то сравнивая Георгия Жукова с любителем наград советской поры. Но историческая правда тем и ценнее, что хранит в солдатской памяти своего полководца: командира отделения, роты, батальона, полка. Рядовой войны, конечно, знал фамилии и командиров постарше, но те были далеко…

Есть святые имена для каждого из нас. Наш земляк Конев, Жуков, Рокоссовский, Толбухин.

Но есть и Иванов, Петров, Сидоров. Этих, чаще всего вы найдете на табличках обелисков, на мраморных стелах и на простых сельских кладбищах. Но за всех и рядовых, и маршалов горят в эти майские дни поминальные свечи в вологодских храмах, горят по всей матушке – России, за них пьют горькую ветераны, которых, все меньше и меньше,  на своих встречах.

77 лет и 1418 дней и ночей. Какое слово, какой знак равенства поставить между ними? Только умоляю – не беспамятство, не забвение. Иначе святотатство и тьма падут на головы нас и наших потомков.

Преклоним же колени, россияне XXI века, и обнажим голову перед подвигом твоим, Солдат!

Вечная слава тебе, воин-победитель!

Поделиться в соцсетях